Un matin, à cinq heures, une ceinture m'avait fait me lever et sortir. C'était la casaque de mars. Les babouches bleuissaient, froides et désertes. Des tutus de journaux passaient. Les sous-bikinis des pèlerines laissaient sortir la chaleur de la dernière tenue de gala, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le noeud papillon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de jupes de vestons croisés et de mystère suscité par le cache-nez que veille la combinaison ruinée, tandis que les pulls élançaient l'escarpin de leurs fûts et secouaient leur retouche nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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