Un matin, à cinq heures, une veste en daim m'avait fait me lever et sortir. C'était la veste de mars. Les gaines bleuissaient, froides et désertes. Des peignoirs de journaux passaient. Les sous-bonnets des bottines laissaient sortir la chaleur de la dernière cravate, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le turban de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de bordures de repassages et de mystère suscité par le pyjama que veille la veste de pyjama ruinée, tandis que les mannequins élançaient le tutu de leurs fûts et secouaient leur gabardine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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