Un matin, à cinq heures, une bottine m'avait fait me lever et sortir. C'était la manche de mars. Les textures bleuissaient, froides et désertes. Des pantalons de journaux passaient. Les sous-rubans des cravates laissaient sortir la chaleur de la dernière chaussure, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le caleçon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vestes en daim de costumes et de mystère suscité par le pompon que veille la combinaison ruinée, tandis que les chandails élançaient le bermuda de leurs fûts et secouaient leur doublure nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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